tales of a past life

Amas el diluvio. Disfrutas ver las incesantes gotas caer y luego reír de forma maníaca. Las infinitas y filosas perlas de tus fauces se deleitan ante el sufrimiento ajeno que mordisquean diligentemente. Te encantan las lágrimas en las nubes, los gritos de los truenos, el inclemente desquicio de los relámpagos. Te regodeas en los vociferantes y enceguecedores rayos, mientras con falaz inocencia te preguntas cuáles son las causas del interminable caos. Sí, desde tu océano de infelicidad, provocar una miseria recalcitrante te reconforta.

Inhalar. Exhalar. Las lágrimas se derraman por su angelical rostro y se mezclan con las gotas de la llovizna leve que se derrama por todo el lugar como si su llanto la hubiese invocado. Y otra vez. Inhalar. Exhalar. El aire en sus pulmones está viciado, de horror, de dolor, de furia. Su vista se nubla al igual que el cielo encapotado y asquerosamente gris. Sus ojos sin brillo, sin vida, observan con desprecio todo el lugar. Inhalar. Exhalar. Y los días de lluvia son bonitos cuando no estás roto, tan roto. Jadeos. Múltiples jadeos y el cuerpo contorsionándose de dolor. Cuando el daño emocional es tan fuerte que parece que no uno, sino dos equipos de rugby te patearon hasta el hartazgo. Fastidio. Cansancio. La marea le devuelve la mirada desde abajo. Se ríe de su desgracia, se burla de lo destrozado que está. Tormenta. Delirio. Y las olas se distinguen claramente desde el precipicio donde está parado. El agua

Y otra vez, te extraño. La ansiedad me desvela y siento ese típico vacío en el estómago, el dolor en el pecho, lo insoportable de la existencia, la inseguridad del ser y no ser, la preocupación por un futuro que ni siquiera quiero tener. La cama a cada segundo se vuelve más fría que el anterior, la oscuridad se vuelve creciente en la habitación y se cierne sobre mí, la luz lunar que hace horas estaba, ahora brilla por su ausencia. Los pensamientos se arremolinan como un torbellino caótico de amargura recalcitrante. Otra noche que caigo al piso, de rodillas, y regresa el llanto que se precipita de forma dolorosa y con múltiples convulsiones. Puedo sentir mis dedos rasgándome el pecho intentando que todo duela menos y a su vez mis manos desesperadas en un vano intento de contener mi lánguido cuerpo que quiere romperse en mil pedazos. Mi garganta crepita en un llanto ahogado y silencioso, como mis sueños, mis emociones, mis expectativas y donde lo único que se mantiene a flote

“In the presence of real tragedy you feel neither pain nor joy nor hatred, only a sense of enormous space and time suspended, the great doors open to black eternity, the rising across the terrible field of that enormous, unanswerable question.” La cabeza estaba sobre sus brazos, los cuales se encontraban apoyados sobre la fría mesa. Los cabellos desgreñados, las ojeras alrededor de sus cansados e hinchados ojos, el rímel corrido de tanto llorar. Siete de la mañana del lunes y él no había llegado. Agudizó el oído, a lo lejos pudo escuchar el sonido insoportable del reloj, la canilla otra vez rota con su goteo intermitente, el murmullo casi silencioso del viento chocando contra la puerta. Afuera los truenos que tanto la asustaban, el ladrido de los perros del vecino, los autos circulando. Ni una señal que indicara su regreso. El día era frío, lluvioso y deprimente, como su estado en esos momentos. Tomó el encendedor y encendió uno de los pocos cigarrillos que quedaban e